Abandonando la partida (Historia)

Regalo venda para ojos a mi ya me sobra. Hartazgo de mañanas sin desnudos de noches sin vino ni rosas.
Me quisieron enseñar a ser un hombre y en el precipicio me hallo. Descargo mi furia contra las paredes, pintura desconchada y nudillos rojos.
¿Sangre? El vacío está tan cerca...Desciendo de un modo u otro, mi cara roza contra la muñeca. Seco una lágrima tras otra no sé por qué me da pena.
Digo adiós a la vida porque me agobia no dejar todo atado.
Es imposible seguir caminando...
Me han caído miles de pestañas y les he rezado hasta el más profundo de mis deseos...
He ideado un plan que ha salido mal; pues mi inteligencia se ve mermada ante las adversidades aparecidas.
Ya no llamaremos sexo al primer polvo ni amor al último orgasmo porque sólo sabemos, cuando somos y somos si no preguntamos.
No decimos adiós a algo tiramos todo a la basura porque nada damos valor. Tengo la furia en la mirada desde el día en que me dijeron que llorar era de chicas.
No he vuelto a derramar una lágrima.
Y he escrito a Dios una carta de despedida. Ya no me hace falta nada ni nadie porque la justicia poética está en la línea.
Mi cabeza no se detiene, mi cara se desfigura; el suelo está cerca.
Me dijeron que vería una película que sería mi vida, he visto oscuridad, he sentido miedo y echaba de menos a mi madre abrazar...
¿Qué será de ella ahora? Me pregunto sin poder dar marcha atrás. Mi corazón se encoje...
Nada ha cambiado. Mi nudo en el estómago sigue igual de intenso. Me jode no poder respirar en paz.
Sólo pido al Señor que tenga piedad, que brinde conmigo cuando nos juntemos y que a ella la proteja.
Que extraño que al tocar el suelo nada cambiara. No importa que te mueras porque el dolor continúa, porque la vida es igual de puta si ganas, si pierdes o si abandonas la partida...

La distancia (historia)

         Esta es la conclusión que escribí para un trabajo de CMC sobre las diferentes enfermedades y o causas de muerte en los países desarrollados y los subdesarrollados:
     Sahad tiene doce años y no sabe lo que será de ella mañana. Mira lo que hay reflejado en el agua que acaba de traer durante tres kilómetros sobre su cabeza; un agua de dudosa potabilidad por cierto, y resulta que ese reflejo, es su cara.
       Hoy la madre de Sahad ha muerto de sida, mañana o pasado puede ser ella. La joven nació con la enfermedad y sólo sabe que alguna vez llegará lo inevitable.
       Ana tiene demasiadas preocupaciones como para hacerse un chequeo. Todo el día está de arriba para abajo con los niños, el trabajo y las cien mil cosas que cada día le surgen.
        De repente, frena en seco: un dolor punzante en el brazo izquierdo y una presión constante en el corazón le hacen imposible seguir el ritmo frenético de su vida.
        Sahad y Ana no se conocen. Una vive en un pequeño pueblo de Somalia y la otra en el centro de Madrid. Puede que sus vidas sean muy distintas...o no.
    

La ilegalidad de ser ilegal.

         Juro señor que no soy malo -dije ante el que me quería condenar- Sólo soy uno más... Uno de tantos que veía que la vida de esas personas no iba a tener sentido a ese lado de la valla pues moriría de hambre en poco tiempo ¿y en el llamado "lado bueno"? Ahí por lo menos tendría una oportunidad si se curaba las heridas de las concertinas y no lo enviaban a un CIE.
          Señor, ¿de verdad cree que la maldad está en los que ayudamos a los inocentes? Sólo somos esclavos de la conciencia y creemos en la coherencia humana. Puede condenarme, no lo dude; pero yo he visto morir personas, y mis principios son más poderosos que todas las cárceles de este Estado.
              Veréis, he escrito este relato para participar en un concurso de La Voz de Galicia y me gustaría que me votaseis. Aquí tenéis el link, sólo tenéis que darle en "votar".
              Muchas gracias de antemano :)
https://premium.easypromosapp.com/voteme/30834/619927225

Para pensar un poco en lunes...

         Y es que sólo con el paso de las horas, los minutos se hacen más cortos. No es porque lo relativicemos es, porque, siendo realistas; nos empezamos a dar cuenta de lo poco que queda.
Necesitamos de la vida y ella de nosotros, de lo social para ser sociables pero ¿no es la máxima en la vida ser independientes? Entonces ¿por qué existe la sociedad? ¿por qué nos unimos a personas que sólo nos reportan dependencia en el más amplio sentido de la palabra? Dependencia emocional, física o simplemente prevalencia de lo que otra persona quiere sobre tu propia inteligencia.
¿No es más fácil aislarnos del mundo? ¿Por qué sentimos si en los sentimientos existe sufrimiento?
Quizá no compensen tanto los buenos momentos... ¿o sí?

Deja tanta droga que es el trabajo. (Historia)

Es normal que ya no tenga imaginación...

¿Qué coño digo? Me estoy convirtiendo en lo que siempre he odiado. Y es que el existir, el sentir, disfrutar...son sólo verbos que dependen de un tiempo verbal. Me explico, y no es más que: entre yo siento y yo sentí: hay una persona que se va.

No entiendo por qué montar drama. La imaginación no se acaba... sólo es que dejas de soñar. Ya no quedan tus viajes vividos, sólo momentos recordados. Ahora no piensas en existir pues sólo deambulas por el mundo sin luchar por nada ni por nadie...

 Deja tanta droga que es el trabajo, deja de lado las malas compañías que son los jefes y piensa más en ti, en ese futuro que se acerca, cuando piensas que el presente aún no está aquí.

Recuerda que vales lo que tienes porque todo te lo has ganado; que no existe más mentira que pensar que no tienes a nadie al lado. Miles de años pasarán y no te darás cuenta de que ser esclavo de la fábrica ya no renta.

Mil millones de años deberán de pasar para que yo olvide la importancia de ser sincero. Y es que no hay nadie que merezca un puñal, como el que le acaba de clavar él a ella por la espalda.

Han pasado veinte años desde que nos vimos y juramos bandera cuando sólo escribimos. ¿No te sientes ridículo al pensar que la mitad de lo que tienes no lo valoras? Y es que las personas sólo cuentan si se van, y es que si contigo estoy, por mi, ya no lloras.

Pensamentos e ilusións. (I premio, cat. xuvenil. XIV Certamen de Poesía. Concello de Foz)

Queres un consello?                                                        

non te namores                                                                

xamais atopes a alguén

nunca ames, faime caso.                                                  

Non te namores

e dese xeito non te ilusionarás

non creerás que alguén é dun xeito

e que non era como pensabas descubrirás.                     

Non te namores

se non queres encontrar manías

compartir tristura con alguén

resignarte ao mundano pola contra do que crías.

Esquecinme dicir algo,

non te namores de alguén sen máis

namórate dalguén que mereza a pena

alguén que te queira de verdá´

Namórate non de quen era guapo

se non de quen sempre te quixo

de quen fixo os días máis sinxelos

que te curaba aparecendo de improviso.

Namórate de quen podía pasar horas

falando sen dicir nada

mirándote sen abrir a boca:

porque pensa que es marabillosa.

Namórate de quen se namore de ti

da túa forma de ser tan particular

dos teus cambios de humor

da túa facilidade para soñar.

Namórate dos soños dalguén

namórate da forma de pensar

 namórate da súa vida contigo

do xeito de te mirar.

 Susurra que o queres

ou bérrallo ao mundo

 ama, moi forte, vive sen présa

 e sinte no máis profundo.

Otra visión del 8 de marzo (historia)

        Es mi turno, me siento raro. Es la primera vez que voy a intervenir y el nivel está muy alto. Me puse en pie y dije ante la atenta mirada de todos los que estaban en esa sala:
      "Puedo ser cualquiera de vosotras y sólo soy uno más. ¿Cómo digo "uno"? Porque sí, soy hombre y soy feminista. Lo soy porque he nacido en algún momento de la historia y he tenido que luchar contra estereotipos y atentados patriarcales.
        Puede que haya nacido donde por ser mujer cobro un 25% menos en el mismo cargo que un hombre. A lo mejor nací donde me mutilan el clítoris para que nunca sienta placer. En ocasiones pienso que mi nacimiento fue donde me pueden golpear por salir de casa sin ir acompañada. Incluso puede que en mi lugar de nacimiento crean que mi opinión no cuenta porque "soy mujer".
       Sé que suena raro que hable en femenino pero he nacido de una mujer, vivo con una mujer y toda mi vida he estado rodeado tanto de hombres como de mujeres.
        Hoy, 8 de marzo de 2015; han muerto decenas de mujeres a manos de sus parejas porque las creen de su propiedad. Hoy, 8 de marzo de 2015; hay personas que no entienden que el feminismo es la lucha por la igualdad entre ambos sexos y que hoy, 8 de marzo de 2015 aún no lo hemos conseguido.
         ¿Creen que porque hayamos conseguido el sufragio universal para ambos sexos y el divorcio nos vamos a callar? Hoy debemos celebrar los logros de la historia pero ni con mucho hemos alcanzado la igualdad.
           Sinceramente creo que las personas debemos creer en nuestra valía y que deberíamos poder levantarnos cada mañana, mirarnos al espejo y decir: "estoy orgullosa de mi".
          Y sí se que es duro cuando hemos estado siempre sometidos a la voluntad de "los de arriba". Nos han intentado privar del aborto libre y gratuito pero no lo vamos a consentir porque sois y somos dueños de nuestro cuerpo y no queremos estar sometidas.
           Soy hombre y soy feminista."
           Me aplaudieron y me sentí orgulloso de poder participar, comunicar que no están solas; que los hombres también somos feministas y que la ruptura contra este sistema de sometimiento cada vez está más cerca.
            
   
          

Crónica de un sueño

Hoy he tenido un sueño. No, no soy Luther King ¡no os vayáis a pensar! Pero yo también he soñado.
Salíamos hacia una emisora en la que había personas cuyas voces me sonaban pero no conocía...
Personas muy simpáticas que nos enseñaban el funcionamiento. Equipos técnicos increíbles y al otro lado nos hacían una entrevista la cuál no puedo adjetivar.
Más tarde en un acto nos daban: libros, una camiseta y un diploma. No llegaba yo a ver el motivo de ello pero parecía que era algo divertido.
Gente a mi al rededor, había: autoridades, un actor y hasta un técnico que me hablaban con mucho cariño.
Más tarde veía un plató de televisión, me recordaba al de los informativos y hasta me parecía hacerme un selfie con Gayoso ¡Lo que hace la imaginación!
Más tarde mi sueño se veía 'más literato' sí; lo podríamos considerar así.
Reencuentro con un escritor maravilloso al que conocí pero nunca tuve la oportunidad de hablar tan cerca.
Y por último había alguien que me recordaba a un grande, hablaba como un escritor.
Sí, esa forma que tienen de comunicar tan profunda e intensa pero a la vez suave y delicada...
Conocí esa Argentina bonita, esa Cuba revolucionaria y esa GALIZA con mayúsculas.
Tras visitar un pueblo precioso con 'insuas' llenas de hojas...¡Había que volver!
La felicidad constante se vio truncada por la amargura del final del día y al final...por el despertar.
Más yo no era consciente de que no era un despertar, si no un proseguir de un sueño que más que ello era una realidad, pero a veces nos damos cuenta con poco margen para disfrutar.
De este sueño quedan los recuerdos, la memoria; los momentos intensos que nos acompañarán siempre.
Y yo me quedo con contar la crónica de este sueño y con haber evolucionado desde esas seis de la mañana hasta las nueve y media de la noche.